Un sport et un passe-temps

Quatrième de couverture

Extrait du livre

Présentation de : James Salter

James Salter est né à New York où il passe son enfance et son adolescence. En 1945, il termine ses études d'ingénieur, sort cinquième de sa classe de la prestigieuse académie militaire de West Point et entre dans l'US Air Force comme pilote. Cette « école » de vie le marque pour toujours : « West Point m'a poursuivi. C'était comme être chez les jésuites. J'ai dû me défaire de ma rigidité, de l'obsession de l'ordre, de l'habitude d'obéir, renoncer au sens du devoir. Je m'intéressais de plus en plus au monde littéraire et pictural. » Salter participe à la guerre de Corée, puis il prend la décision d'entrer au Pentagone. Il est affecté en France et commence à écrire. Fortement marqué par les figures tutélaires d'Irwin Shaw, Robert Phelps et Robert Emmett Ginna, le lieutenant-colonel Horowitz publie son premier roman sous le nom de James Salter en 1956 et démissionne de l'armée pour se consacrer pleinement à l'écriture.

Son troisième roman, Un sport et un passe-temps, lui vaut une réputation internationale. Suivent Un bonheur parfait, L'Homme des hautes solitudes et un recueil de nouvelles, American Express, pour lequel il reçoit le prix PEN/Faulkner en 1988. « Bien sûr, mon écriture a évolué au fil du temps. Lorsque l'on commence à écrire, on s'aime beaucoup, on aime ses mots. C'est un sentiment merveilleux. Quand on est jeune, on est flamboyant, quand on vieillit, on est plus sage. On s'aperçoit qu'il ne faut pas tomber amoureux de ses propres phrases. Bien écrire, c'est autre chose. C'est entendre la voix des mots. Comme, en amour, entendre l'autre. »

Distingué par l'American Academy and Institute of Arts and Letters pour l'ensemble de son oeuvre, James Salter a publié une autobiographie « qui ne raconte pas tout, qui ne commence pas par le commencement avec l'enfance et ne se termine pas par la fin » (à la manière de Karen Blixen donc) intitulée Une vie à brûler (prix PEN-Center 1998).

« Sa vie ressemble à une aventure. Mais James Salter n'est pas un de ces baroudeurs américains, forts en gueule, forts en autodestruction, façon Ernest Hemingway ou James Crumley. À bientôt soixante-quinze ans, il est encore ce bel homme qui, dans la force de l'âge, sillonnait nos contrées en Delage décapotable, heureux, presque insouciant, simplement avide de croquer la vie, les femmes, l'écriture à belles dents. Élégant, mieux, raffiné, il semble appartenir à un autre monde, à une espèce d'homme en voie d'extinction. » D'ailleurs Salter a l'habitude de se définir comme un « mâle blanc qui est mort » : « C'est comme cela qu'on nomme ici les écrivains centrés sur l'Europe : Henry James, Melville, Camus, E. M. Forster, T. S. Eliot, Pound. Tous des mâles blancs et morts. Cela ne me dérange pas. »

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